ESCRITORES Y ARTISTAS ASOCIADOS

ESCRITORES ASOCIADOS

2007-12-21T12:35:00.002-08:00

RICARDO CONTRERAS SUAREZ
...DIRECTOR...

:::...MARIA ALEJANDRA MONROY(Pamplona, Colombia)...:::

:::...Nena Cantillo (Cartagena, Colombia)...:::

EDWARD CACERES OSORIO (Pamplona, Colombia)

:::...JAVIER GAFARO (Pamplona, Colombia)...:::

:::..TITO CONTRERAS(Pamplona, Colombia)...:::

LUDWIG SNIDER SUAREZ ACEVEDO (Pamplona, Colombia)

Roy Dávatoc. (Lima-Perú)

Gustavo Tisocco (Mocoretá, Argentina)

FRANKLIN ORDÓÑEZ LUNA (Ecuador)

Siomara España Muñoz(Ecuador)

Rolando Revagliatti (Buenos Aires, Argentina)

FRANCISCA MARTINEZ LOPEZ

NENA CANTILLO

2007-12-21T12:33:00.007-08:00

Nena Cantillo. Joven irreverente poeta cartagenera, sus textos han sido publicados en diferentes revistas y suplementos literarios de la costa colombiana y la capital del país. Colaboradora activa en la organización del Festival literario OFF-OFF Festival 2007 en Cartagena, Todera (Ya que ha iniciado tres carreras que aun no concluye. Ni concluirá, afirma). Actualmente adelanta estudios de producción de radio y TV en la Escuela Superior de Bellas Artes de Cartagena y trabaja en la preproducción de un proyecto cinematográfico. Hace parte del taller literario La Urraka de la generación fallida. Su producción poética y narrativa se encuentra recogida en su libro DE PRINCESAS RETORCIDAS Y MUJERES INCONVENIENTES, aun sin publicar.

Sitio web:

www.nenainconveniente.blogspot.com

JUNIO 30/85

Shock hipovolémico. Hemorragia masiva interna. Ruptura cardiaca. Impacto proyectil arma de fuego.

Eso afirma tu acta de defunción.

Y yo, papá; imaginándote ahora

hermoso y joven como el kravitz de Again

desangrándote por dentro

De urgencias al hospital una madrugada cualquiera

Marinero de Baltimore

visitante del Bronx

sin más tatuaje que tu orgullo,

Recién arribado y expectante

Después de una fiesta de barrio;

con ése shock hipovolémico que aún no sé qué quiere decir

Desangrándote por dentro

como una manzana invirtiendo sus colores

a lo mejor nuestros rostros jugando a la ronda en tu cabeza

junto a tu angustia de dejarnos desnudos entre fieras

mientras el frío filoso te corta y cubre

bajo un hermoso amanecer de junio

Y luego tus ojos de vidrio

Y luego esta vida que llevo

RETROSPECTIVA

La estoy reconstruyendo,

Está en aquel jardincito que más tarde desaparecería por un escupo de asfalto,

Está triste

(Siempre fui triste)

Está triste y se quiere suicidar,

A tan corta edad la vida ya le pesa a la niñita,

Realiza su juego diario de harakiri occidentalizado:

un plato, un tenedor y un cuchillo desechables

(Esos desechables que sobraron de alguna lejana fiesta),

la cosa es que ahí está con las ganas del sacrificio

y la poca voluntad para pasar el cuchillo por las venas,

Presiona el supuesto filo dentado contra la lánguida muñeca

izquierda

Cierra los ojos para imaginar que por fin lo ha hecho

Y sobre el plato ahora cae rauda y calientita

su sangre,

Se le acelera el corazón

y esa tristeza se hace infinita en su pecho tan pequeño,

Es entonces cuando la atormentan las ganas de llanto,

a la niñita de ánimo suicida una mano la golpeó,

Abre los ojos

y descubre sin asombro que ha sido su hermano

(Ese que hasta para saludar golpea)

Para disimular, arranca hojas de las matas de croto

y comienza a picar una ensalada, mientras la estelita rosada en la muñeca izquierda se va borrando.

Chiquita!....

Si te hubieras visto en este ahora,

entre facturas y desamores,

No habrías vacilado en hacerte el favor

Con un cuchillo de verdad.

TURRÒN DE CHOCOLATE

Tú lo sabes Raúl,

Tú debes saber quien dijo: 'Como hierba fui y no me arrancaron'

Entonces, ese árbol que te crece por la boca, con raíces enredadas en el cielo,

lo expresó mejor diciendo 'Como yerba fui, y no me fumaron'.

Qué te diré de mí, Gómez Jattin?

Qué diré de la empleadita de BlockBuster,

la meserita de discoteca, la secretaria del corrupto, la impuntual, la madre soltera?

Ah?

Yo no podría decir: Chocolate fui y no me comieron (mentiría)...

Me entenderías si te digo que me estoy derritiendo, y las hormigas me llevan de

a poquitos?

Y mi centro, Raúl,

Ese centro líquido...Quién lo probará algún día?.

PRINCESA RETORCIDA

No pretendas visualizarme idónea

Las virtudes hace mucho tiempo las dejé a mitad de camino

Estafo hombres incautos

vendiéndoles un romántico sueño virtual

Hombres de lejanas tierras

que terminan soñando noches apasionadas

con una cándida muñequita mulata y frágil

Hombres que lloran y maldicen

al caer de culo de ésta nube

Al verse desfalcados y sin realizar su sueño de amor

Ofrezco a los halagos de los lobos

mi falo invisible y erecto apuntando hacia ellos.

No es una sonrisa mi amor,

tengo delirio de hiena.

No pongas tu corazón en mis manos

terminaré por hacerlo útil en mi descenso.

Como la aurora, la maldad aumenta en mí

mientras te regalo una mirada dulce, analizo donde te podrá doler más

la vida es un excelente boxeador

y yo no he tenido más opción que unírmele en su oficio salvaje.

No indagues por quien soy

Soy muchas y ninguna

Digo verdades aberrantes con cara de payaso

por ello nadie las cree

Soy la princesa amada de mi Padre

que se dice dueño de todo cuanto existe

y sin embargo permite que aparezca en Data crédito.

Mira a otra parte si te doy la espalda y me contoneo.

No caigas tú.

Y por último:

No pretendas visualizarme idónea.

COLORIN COLORADO

Y fueron felices para siempre

Fin.

Y una mañana

(Cuando la miel de la luna se les había agotado)

Se sorprendieron con el rostro hinchado

Desgreñados

Y con mal aliento,

A la princesa le aparecieron estrías

Un par de llantas y celulitis

Ya no se interesaba tanto por

Lucir de corsé y peinado súper chic;

Olía a grasa de cocina

Y se desvivía por la novela de las dos de la tarde.

El príncipe fue perdiendo gallardía,

Por sobre su barriga crecida eructaba truenos a cualquier hora

Y liberaba flatos letales en el lecho matrimonial.

Qué decir de su obsesión por las chicas de veinte

Aunque le costaran casi el sueldo entero

Y las lágrimas de la que una vez fue la princesa….ahora por cariño Mija.

Los grandes autores nos mintieron.

CARTA A LAURA

Los cazadores escasean.

Las caperucitas aun existen; solo que no se cubren de llamativo rojo, Laura; prefieren descubrir el torso y echarse mucho lápiz labial.

Los lobos feroces abundan.

Frescos e incipientes. O viejos ya;

Apoltronados en el piloto de sus carros carísimos.

De lobos, conservan la mirada, el diálogo y las intenciones.

Algunos huelen a Giorgio Armani.

Me ha tocado ver cosas…..

…lobos con garras entrecruzadas, sentados desde el otro lado del escritorio, observándola a una con mirada delatora, Laura

Garantizando que el camino que señalan es el mas fácil para llegar a destino!

- Ellos no saben que cuando sonríen, sólo distingues caninos y sus ganas babeantes-

Queda sonreír y creerse Scherazade.

Los lobos.

ROLANDO REVAGLIATTI

2007-12-21T12:33:00.005-08:00

Rolando Revagliatti

Nació en 1945 en Buenos Aires, ciudad en la que reside. Publicó dos volúmenes con cuentos y relatos, uno con su dramaturgia y quince poemarios, además de "El Revagliastés", antología poética.

La mayoría de sus libros cuentan con ediciones-e disponibles gratuitamente en http://www.revagliatti.com.ar.

Los saluda muy cordialmente,

Rolando Revagliatti

Poemas de Rolando Revagliatti

“LA COMADREJA”

Vestido lucí anoche
y no es que sea eso todo
lo que un ganapán es capaz de desear

También
transarme al hijo del medio
del Ministro de Asistencialismo
y Equiparación Social

Desnudo lucí por la mañana
y no es que sea eso todo

He dicho

Y me arrepiento:
porque lo dije tanto
que ahí se me vienen esos bichos
de este libro de las Maravillas

y me comen.

“LA CAMPANA DE CRISTAL”

Antes de dimitir he sido discernible
para unos pocos indispensables iniciados

Iniciadores
surcaron mi mordaza.

“LA PIPA DE KIF”

En este libro de lona
crea un circo

En este circo crea
y administra
su libro

18 poemas en la arena.

“EL PERFUME”

En sus almacenes
conquistado
se sabe de esa luna
por la que despide
condensada
el alma

En la cima
de la luna de su alma
aún
no olía.

FRANKLIN ORDÓÑEZ LUNA

2007-12-21T12:33:00.003-08:00

FRANKLIN ORDÓÑEZ LUNA (Ecuador, 1973)

Licenciado en Ciencias Sociales Políticas y Económicas y en Lengua y Literatura (especializado en Filología Española por la Agencia Española de Cooperación Internacional).
En el 2001 publicó su primer libro de poesía MAPA DE SAL, (Colección Triformidad).
En el 2004 su segundo libro A LA SOMBRA DEL CORSARIO (Colección La Honda de David).
En el 2007 su último libro A CAMBIO DE MONEDAS O PALABRAS (El Ángel terrible, editores).
Trabajos poéticos suyos han sido publicados en revistas de España, México, EEUU y Argentina.
Se desenvuelve en la docencia y el periodismo.

SIOMARA ESPAÑA MUÑOZ

2007-12-21T12:33:00.001-08:00

Ecuador 1976

Integrante – fundadora del grupo literario Re-verso

Estudió de Comunicación Social- Universidad Católica – de Guayaquil.

Actualmente estudia Literatura en la Universidad de Guayaquil. Sus obras constan en diferentes periódicos y revistas de la ciudad de Guayaquil y en la reciente Antología de Poesía Joven. (Casa de la cultura N. N.)

Ha publicado el poemario CONCUPISCENCIA

EL HIJO

Vago a prisa, sedienta, mutilada,

buscando, indagando , o despojando

los residuos del amor, la espada

que destrozó mis alas, no sé cuando.

Lo descubro y me detengo a respirar.

No hago caso, conduzco y acelero,

pues la vida se rompió cual un cristal

y cargando hoy estocadas, solo espero.

La parca abre su manto, su mortaja,

obra infalible que del cielo baja

y se esparce sonriendo sin cuidado.

Y del amor, semilla que germina,

que endulza, que lacera o que lastima

solo queda el fruto más preciado.

BOTONES

Tu cuerpo incandescente me persigue

como perro a la espalda de mi abismo,

pero solo es el fantasma de tu carne

que devoré a prisa cantando con cinismo.

Adherido estás, adherido indiferente,

¿que será de las tardes sin recato?

tardes de concupiscencia y disparate

tardes rojas, tardes de arrebato.

Solo quedan guardados los botones

en la caja azul de hechicería,

y desde entonces, tu foto sin la mía,

me sonríe y me ladra todavía.

CENIZAS

Quemo las botas,

el abrigo, la camisa.

Guardando entre cristales

tus locuras

para llevarlas hasta el mar

con la premura

con que habitaste mi piel

sobre la arena.

Hacia el mar tus desvaríos,

dejo…corro…

Para borrar las huellas,

para borrar las risas,

para ahogar palabras

de ese rojo verano

cuando cargados de sudor

nos invadía la prisa.

LA MUJER DEL MIERCOLES

Cuantas veces la mujer del miércoles

desdobla el rostro,

lava sus pies

y camina sobre sus palabras.

Cuantas veces recorre los mismos caminos,

transita las mismas calles,

ve los mismos semáforos,

observa los mismos mendigos,

sube las mismas nubes,

busca la misma cama.

Cuantas veces la mujer del miércoles

busca la boca de su amante,

se estremece entre sus brazos,

grita de amor desesperada

y llora entre silencios sus palabras.

Cuantas veces la mujer del miércoles

quiere abandonar su pasión

renunciar a su tortura

olvidar sus sueños

y seguir atada.

Cuantas veces ríe y canta

y otras tantas llora enamorada

cuantas veces la mujer del miércoles

tiene que amarrarse el alma,

vivir el delirio, la locura

y caminar sobre lo dicho,

caminar sobre sus palabras.

LA TARDE

La tarde me huele a besos

al almizcle de tu aliento.

La tarde me huele a la tarde de la cita…

del beso apasionado

de aquella tarde….

Que cautos fuimos entonces,

pero más tarde…

tus brazos me estrujaron,

me levantaron al cielo

perdida entre tu cuerpo

extasiado entre mis piernas

ebria entre las sábanas

con tu lengua en mis costillas…

recuerdo que se hace tarde.

Y otra vez…

huyendo,

corriendo

en esas tardes,

vuelvo a lo inevítale

porque entre sabanas y besos

siempre…

siempre se hace tarde

RICARDO CONTRERAS SUAREZ

2007-12-07T23:03:00.015-08:00

RICARDO CONTRERAS SUAREZ

(Pamplona, Norte de Santander, 1983). Normalista Superior Licenciado en Lengua Castellana y Comunicación y estudiante de Lenguas Extranjeras Inglés – Francés de la Universidad de Pamplona. Fundó junto al escritor venezolano Marco Tulio Rozo y a Johanna Rozo El Centro Literario El Túnel. Desde su fundación ha sido director del mismo, llegando a compartir tal dirección con la mencionada co-fundadora por el lapso de un año (2005- 2006). El Túnel cuenta ya con más de cinco años de trabajo y bajo su dirección el grupo ha recibido las siguientes distinciones:

Premio nacional de las Cien Mejores Tertulias Literarias de Colombia, otorgado por El Ministerio de Cultura y Fundalectura. (2004)
Premio como una de las Ocho Mejores Tertulias Literarias de Colombia otorgado por el Ministerio de Cultura y Fundalectura en el marco de la XVIII Feria Internacional del Libro de Bogota, abril 2005.

Premio nacional de las Cien Mejores Tertulias Literarias en Radio, otorgada por el Ministerio de Comunicaciones, El Ministerio de Cultura y Fundalectura (2005)

Premio como uno de los mejores proyectos de Tertulias a la Francesa otorgado por Fundalectura y la Embajada de Francia en Colombia (2006)

Ha participado como conferencista en varias oportunidades, dentro de las cuales se destacan entre otras:

Invitado por el Ministerio de Cultura y Fundalectura, en el marco de la XVIII Feria Internacional del Libro de Bogotá, a realizar un conversatorio sobre la vida y obra del escritor colombiano León de Greiff. Este se realizó en compañía del escritor Juan Gustavo Cobo Borda, acompañado por las otras siete tertulias ganadoras y los escritores Juan Manuel Roca, Piedad Bonnett y el critico literario Conrado Zuluaga, Bogotá, Colombia, 2005.
Conferencia “El contertulio invisible o la piel de la palabra en la radio”, realizada en el 2006 en el marco del 7º Congreso Nacional de Lectura y 4º Coloquio Colombo-Francés de Bibliotecas "Bibliotecas, lectores y lecturas" Bogotá (Colombia). (Esta conferencia aparece publicada dentro del libro de memorias de dicho evento.)

Y ha sido invitado a los siguientes recitales:

Recital poético Lectura de creación literaria universitaria, dentro del marco del V Encuentro Nacional de Estudiantes de Literatura, realizado el 12 de septiembre de 2007 en Medellín, Colombia.
Recital poético realizado en el marco del X Congreso Internacional De Lenguaje Y Literatura "Lenguaje: Mediación Social e Imaginarios" organizado por el Departamento de Lengua Castellana y Comunicación de la Universidad de Pamplona, realizado el 13 de octubre en Pamplona ,Colombia, 2007.
Recital Sinfonía Erótica para los sentidos organizado en el marco del VII Séptimo Festival de Apreciación Cinematográfica "Cinética erótica", el 25 de octubre de 2007 en Pamplona, Colombia.

Textos suyos han sido publicados en varias revistas tanto virtuales como impresas. Quedó como mención de honor en el concurso las nuevas letras de nuestra ciudad, organizado por el Instituto de Cultura y Turismo de Pamplona en el 2007, del cual se va a publicar un libro en que se incluyen las obras de los otros tres ganadores de la convocatoria, todos ellos pertenecientes al Centro Literario El Túnel. Actualmente se desempeña como corrector de estilo de la Universidad de Pamplona, ejerce la docencia de la Lengua Castellana y es el Representante del área de Literatura en el Consejo Municipal de Cultura de Pamplona.

SELECCIÓN POÉTICA

A FRIDA KAHLO

Destilaste de tu carne cansada, mutilada
el infinito néctar con el que se hace la vida
y tomaste uno a uno
los clavos que encontraste en el camino
y los clavaste a tu cuerpo, para colgar recuerdos
para que cuando la muerte llegara pudiera
colgar su piel en uno de ellos
para saber por que se había tardado tanto
para saber por que la vida
tan corta, tan efímera, tan fugaz
es tan dolorosa, tan triste, tan dolorosa

Tejiste con tu pincel las grietas que te poblaban
Y en cada una de ellas anidaste un silencio
Un secreto que se hizo carne
Carne que cantó su amargura de no volar de no ser ave
Y atrapaste allí tu alma, en este inútil cuerpo
Y las manos se te volaban sobre el lienzo
Para asesinar tu pena de otras manos ausentes
flechas lanzadas por un oscuro cazador nocturno
A una mujer que es venado y
que es mujer por que sabe de su llanto
por que ha llovido sobre tu rostro cansado
por que te has limpiado las lágrimas con esas manos
que no son aves pero que vuelan sobre el lienzo
lienzo que no es alma pero que es su piel
piel que guarda las cicatrices de las caídas
los moretones de los golpes-
las heridas abiertas como homenajes
al más sangriento de los sacrificios
al más noble de los sentimientos
al amor que no es ave pero que vuela
que no es agua pero purifica
que no es dios pero redime y eterniza.

NO ES EL FILO LO QUE TEMEMOS DEL PUÑAL

No es el filo lo que tememos del puñal
Ni su fuerza, el golpe certero
Que derribe y haga afluir continentes
De sangre en bestial dolor

Es la mano que lo sujeta
La que nos perturba el pensamiento
La mano hermana, la mano amiga,
La mano dios.

Y el reloj continúa con su eterno
Tic – tac – tic – tac
Y yo desconfío de la mano
Que nace de la sombra de mi mano
Y se extiende hacia mí.

DE LAS PALABRAS

Si pudiéramos desnudar la palabra
despojarla de todo sentido
atravesarle un sable
para verla sangrar
despellejarla para verle el alma
descubrirle el ombligo
su centro su norte
sus zonas eróticas
amarla como se ama el fuego
arrojarla al río
como si fuese una promesa
llorarla para verla
convertida en lágrima
y luego usarla como collar
de falsas perlas

Si pudiésemos corromperla
venderla en las esquinas
como droga prohibida
robársela al vecino
para guardarla en un cajón
y extraviarla en el último trasteo
olvidar su nombre
hacer una fogata con su cuerpo
contarnos historias
y desnudos abrazarnos
temiendo su sombra.

BOSQUES HÚMEDOS

A Onix...

“Y mirá que apenas nos conocíamos
y ya la vida urdía lo necesario
para desencontrarnos minuciosamente.”

Rayuela de Julio Cortázar.

Tendidos bajo la implacable noche
Dos cuerpos, siempre jóvenes
Se aman.
Dos leños abrazados
Por el mismo fuego que los consume
Y arranca de sus cuerpos
Un aroma
Que perfuma el aire
De los bosques húmedos
Incendios del silencio
Con voces que nacen de un mismo aliento
Corazones que palpitan bajo la misma sangre
Un corazón que marcha al compás de otro corazón
olvidando la inútil tarea de bombear sangre
Corazón naufrago olvidando los mares del tiempo
Corazón que es más que un corazón
Corazón bajo tu pecho que es nido
Lugar donde mi pequeña mano
ave herida en su vuelo
encuentra refugio del mundo.

Y mi boca
Que recorre poro a poro
Tu vasto universo desnudo
Boca que desea tu boca
Para apegarse a ella en una dulce
Batalla de mariposas guerreras
Bajo el agua
Y es un ir y venir de sabores
Tu aliento sosteniendo un dulce dialogo con el mío.

Derrepente mi cuerpo se estremece
Por que siento que la vida se me escapa
Y es en ese instante cuando me aferro
A tu cintura como un niño
Y tus piernas son dos columnas
Por donde me asomo y me sostengo
Mientras una lluvia de vida te invade
un caer de estrellas en la noche oscura
Gemas esparcidas en tu jardín
Territorio donde la muerte no habita.

Y me desvanezco entre tus brazos
Que me anudan a tu cuerpo húmedo
Y entonces no ha sido en vano vivir
Maravilloso instante
Donde hemos vencido a la muerte
Fuente de toda mi fuerza
Y de toda mi ilusión
Puente construido entre dos cuerpos desnudos
Ave que sobrevuela el paraíso y se quema en su vuelo.

REQUIÉM

A Eduardo Ramírez Villamizar
y Jorge Gaitán Durán

Si tan sólo fueras óleo
si tu imagen
como ráfagas de dolor
sobre estas manos
si tus formas
indelebles al vacío
cargadas de tanto silencio
si nacieras
en cada hoja de árbol
si desojarás la flor
que tejiste para Marta Traba
y danzaras sobre sus pétalos
con máscaras de fuego
si le cortaras las alas
a los pájaros
para que fueran caracoles
si la nostalgia
abandonara por un instante
los mares insondables
de la voz curvilínea
del poeta
que venció a la muerte
y se posara sobre este papel
si tan solo fueras óleo
para pintar este poema
de algún color.

ANGELES CAIDOS

Día a día
Los niños
Afilan sus dientes
Y sus uñas
Venden chicles
En la calle
Embolan zapatos
En las oficinas
Y por las noches
Ofrecen
Sus minúsculos cuerpos
En las esquinas
Ya no temen
A lobos
Ni a brujas
Pues los han devorado
Entre cartones
Y sueños.

EL ESCONDITE

Cansados de ocultarse
en una caja oscura
y sin que nadie
los encuentre
se levantarán
los cuerpos
de los niños
asesinados
y sonriendo
dirán a los adultos...

Ahora nosotros
contamos
y ustedes
se esconden.

MANO CREADORA

Mi mano apagada
Cual consumido leño bajo la lluvia
Alejada de ti por espesos
Continentes de olvido
Acaricia el atardecer de la vida
Escribe insulsos poemas
Retiene a la muerte
En sus gestos y caricias
Y por las noches sueña con ser un ave
Liberada de este torpe cuerpo
Y corre tras tus huesos y la contemplo
Aquí, junto a mí, escribiendo inútiles poemas
Soñando ser libre.

NOCHE ESTRELLADA

Si cada hombre asesinado
Fuera a ser estrella
Después de la muerte
No habría suficiente noche
Ni suficiente cielo
Para cobijar a mi país.

JAVIER GAFARO

2007-12-07T23:03:00.011-08:00

JAVIER GAFARO

Poeta nacido el 10 de marzo de 1978 en la ciudad de Cúcuta. Vivió sus primeros en la ciudad de nacimiento, hasta que en 1987 viajo a la ciudad de Pamplona donde realizaría sus estudios de secudaria en la Normal Superior.

A sus 16 años inició sus estudios de Ingeniería de Sistemas en la Universidad Industrial de Santander en Bucaramanga, y fue allí donde tuvo sus primeros encuentros con la poesía leyendo a poetas como Dulce María Loynaz y Alejandra Pizarnik, entre otros. Fue en esa época donde inicio sus primeros escritos.

Aunque no terminó sus estudios de Ingeniería en la ciudad de Bucarmanga, si lo hizo eb la ciudad de ausencia. Allí hizo parte del Centro Literario el Túnel de la ciudad de Pamplona, fue invitado por la Universidad de Pamplona como Poeta Inédito en la celebración del Día del Idioma del año 2005, y actualmente es miembro activo del Foro en Internet de Poesía Pura, donde publica periódicamente sus nuevos escritos.

SELECCIÓN POÉTICA

VIAJE DE REGRESO

De pronto no hubo a donde
dar el siguiente paso
y la noche dejo decir
mi corazón montaña.

Prevenir el silencio
con tambores de hojalata
y nudillos afilados
no fue suficiente.

Basto la palabra de un ojo
para crucificar árboles
y envejecer la carne
del paisaje nocturno.

Atrás de mí, un pozo
gotea en el cristal,
metros y metros de
un cadáver asfaltado.
Una serpiente amarilla
zigzagueante
divide la sombra a ochenta
kilómetros por hora.

Aun contigo solo quedo yo,
canta el ave triangular
y dispersa la manada
dormida de recuerdos.
Quedo yo, oliendo a sal marina
y pedazos de ombligo bronceado.

Aun sin retenerte,
ya digo la palabra que susurra
el animal sediento.
Con la mirada cóncava
sobre el retrovisor,
me sorbo el lago
y riego un bosque
de abrazos disecados.

A ti no te interesa la naturaleza pétrea.

La luz de los otros autos nos define
como intervalos de miedo,
somos rostros digiriendo rostros,
besos, brazos ancianos,
viajeros de un olvido prematuro
que nos determina.

Luego de seis horas
bajamos las maletas
y nos damos la mano
como dos paredes blancas
recién pintadas.

En el cielo el ave triangular sigue
persiguiendo la serpiente amarilla
que termina nunca.

Después de tres meses
sigo oliendo a sal,
a ti.

VERBO EN EL VIENTRE

Quisiera volver a ti
flor de carne

Cerrar los pétalos
del tiempo como si nada
hubiera vivido en mis ojos

dormirme con la boca en el mar

no dormirme...

En ti murieron
mis mejores días

Una mano tatareaba
canciones alegres
sobre la superficie del agua

Ella me soñaba como
un pez oscuro y hambriento
cubierto de bellas escamas

Yo para entonces
la cosía desde adentro
con mis pequeñas manos

Si solo tu voz
no hubiera quebrado el vaso

Supiste siempre
vestirnos de silencio

Como animal viejo
perdí el rastro de su risa
en la pared del ocaso

Me quede en el bosque
y me llene de tierra

Perdóname palabra

Intento enterrar en tu cuerpo
la sombra de aquellas canciones

intento...

Algún día en mis ojos
dejaré de sentirme un extranjero.

KINDER GARDEN

Recuerdo cuando
venías con tus manos untadas
de temperas y colbón

Acostumbrabas
plegar el dolor en forma de
jirafas y ranas saltarinas
para robarme una sonrisa.

Compartías tu lonchera
con mis muertos
y atabas el cordón de los
zapatos a mis torpes temores.

En ese tiempo podíamos
pintar el sol de verde o morado
y yo no necesitaba de tantos
amigos imaginarios
como ahora.

Las tristezas eran
juguetes rotos
olvidados en el
sótano del alma

Y el amor un pequeño
poema escrito solo
con vocales abiertas
y cerradas

Entonces…
alguien dijo hágase la luz
y vinimos a saber
que estábamos desnudos.

Entonces supimos de la noche.

AL MENOS NADA

Gracias por no
dejarme nada

No se que
hubiera hecho
con un pedazo
de tu aliento
entre mis dientes

O nariz ronquido
ladrando a mis auroras

O bostezo etéreo
destendido en mi boca

O agujas dedo
sajando
bajo vientre

O mordisco postre
en la cornucopia
de mi oreja

tu gorgojear ronco
cepilleo de mañana

tu femeneidad labial
descalza en los espejos

si me hubieras
dejado algo

vapor vientre
o postre destendido

ronquido charco
o gorgojear de aurora

aliento nariz
o ladrido etéreo

si me hubieras
dejado algo

campana o caracol

nunca...
te habria perdonado.

PRIMERA VEZ

Nervioso me corte el dedo al rebanar la noche.
Asustada trataste de mirar la herida,
pero escondí deprisa la sombra de mi mano masturbada.

No es nada, dije chapoteando en el lago de estrellas rojas
y una gota espesa mancho tu vestido.

La soledad mordió mi lengua adolescente.
El silencio desato mis zapatos.
Temblé y para entonces los perros ya lo sabían.

Tú, con determinación macabra
tomaste el dedo herido y succionaste
noches
casas
carros
perros
Y el centro de mi corazón prepucio.

Abrí los ojos y desde entonces vivo
con este dolor de hombre a las espaldas,
con el sabor de tu saliva navaja entre las venas,
con un dedo pañuelo del que se escurre el amor olvido
como una inevitable gangrena.

Pregunto a la media noche que me queda
cuando volveré a verte.

TOROMBOLO

Ahora que estoy muriendo puedes quitarme los zapatos
y sanar las ampollas de mis pies con tu saliva de perro

Me alegra que no preguntaras porque estuve
toda la noche cazando lagartijas
se que nunca te respondí, pero hoy no es el caso,
es uno de los milagros de la muerte
apaciguar mi apática rebeldía...
siempre mantuviste la puerta cerrada

Déjame recostarme sobre tus columnas,
sentir que me hiciste no de barro como dice Dios
sino de una luz aterradoramente bella
No ser el templo pagano lleno de viudas y leprosos
la gota de semen sin deseo sobre el vaso quebrado

Me duele encontrar debajo del rastro sangriento de tus manos
este delgado hilo de ternura goteando como aceite sobre mi cabeza

Padre
no me alcanzo la poesía para llenarte
esa que me llevo a la otra orilla donde ya no pudiste alcanzarme

La soledad supo aplacar mis demonios
más fue inútil definir tu nombre en el abismo
Gastar la noche y el fuego buscando reemplazarte
por dioses hechos de arena y estrellas

Cada mañana el mar entre la espuma traía tu mirada
y la reflejaba en la mía como un espejo perfecto
con una única cicatriz

No te preocupes no tienes que cerrarme los ojos,
en mí hace tiempo todo era penumbra

Esta noche por fin voy a dormir contigo, el mar, la espuma...

le dolerá mas a la tristeza saber la mentira de su inmortal belleza

…Ah… y gracias por no llamarme torombolo.

POEMA A TI

De los días en que tirabas piedras a mi ventana para escalabrar la tristeza, nace este poema.

Tiempo, como sangraba risas a tu lado.

Me encantaría que pudieras ver como han crecido aquellos versos pálidos
y sin plumas de los que te burlabas sin parar.

Sabes, ellos cazaron las serpientes que habitaban mis ojos y me devolvieron el sueño.

Pero siempre fuiste así, pequeño de alma.

Recuerdo aquel miércoles sombrío, te agarraste a golpes con el dolor porque escribía en
todos mis cuadernos historias rojas que hablaban de la muerte.

Como temblabas palabras para ese entonces.

Años mas tarde, sin saberlo, morirías por uno de los moretones que él te dejó en el pecho.

Pero siempre fuimos así, nunca supimos que hacer con la ternura.

18 años después este mar de Cartagena se tiende a mis pies como un moribundo y las caracolas
me hacen cosquillas azules sobre las heridas.

Me encantaría que pudieras ver como sangro bajo este sol callado de nuevo aquellas sonrisas.

De los días en que tirabas piedras a mi ventana para escalabrar la tristeza, nace este poema.

Pequeño de alma.

VISITA AL CEMENTERIO

Desde la colina se divisa el muro blanco como una navaja curva que corta la copa de los árboles altos del cementerio

El sol no tiene aquella suciedad de lamentos y voces amargas de hace cuatro años

Me devuelve la tarde un dolor sudado en las manos mientras miro la lápida con mi propio nombre

¿A que has venido? parece preguntar el viento que baja del norte y se tropieza torpe con mis cabellos

Padre, he venido para que me cambies las flores marchitas.

ANTES DE CAER

La noche lleva de la mano mi torpe palabra
Recuerdo de niño haber cavado en mis ojos este mismo abismo

Nací con una pala gris atravesada en la espalda

Tierra, todo era tierra,
y en el pecho la soledad un gusano sin rostro
que me leía cuentos de ceremonias extrañas

Recuérdame sonriendo y blanco como una sábana.

PAJARO MUERTO

Yo no pensé en escribir un poema sobre un pájaro muerto

Pero aquella mañana estaba tendido allí y la boca del cielo era tan inmensa
Ni una nube, ni un asomo de lluvia, ni un trueno lejano como
tributo para tanta tristeza

Acurrucado a su lado el mundo me tragaba como un palo o una piedra
Entre mis dedos nacían calientes los cantos ahogados en su garganta
vuelos prematuros cortados por el borde afilado del frío

Soy un pájaro muerto
palpito temblando mientras los ojos de la gente devoran mi corazón como hormigas

Soy un pájaro muerto
y calles antes de llegar al trabajo no hay todavía en el cielo una nube, un asomo de lluvia,
un rayo perdido que provoque en el alma semejante ruina.

INSECTARIO

Tu recuerdo se muere
es un escarabajo tendido boca arriba que el viento no puede voltear

Zumbido de besos, ruido de alas que no me lastima

Vivirá allí hasta que un perro lo encuentre, o un autobús,
o un niño sonriendo que devuelta al colegio lo despedace en sus manos

Cierra la puerta cuando salgas.

RIO

Agua estancada de cuerpos y muros

Mis ojos empujan la noche como
un tronco y
la luna clava en ella sus garras
de perezosa herida

Veinte y ocho años de mi historia
navegan apacibles en tu sombra

Mendigo recuerdo de cabellos
sucios respira bajo el puente

Sobre la Plazuela agoniza una
canción de amantes
y mi voz se abre con la precisión
de un capullo

Corriente abajo desaparece
el pensamiento...

Delgada silueta de animal muerto que
se levanta para olfatear mi llanto.

PRINCIPIO DE OLVIDO

Temer es una mujer sentada en la orilla
dispuesta a apagar su faro de nieve

Extraviada una ballena con dolores de parto
se encalla en la arena de sus ojos

Brújula rota
su corazón sediento recorre la bahía
buscando botellas verdes con verdes mensajes

dedos apuntando un norte oscuro
que no existe ya
en el puerto herido de aquel marinero

La noche trajo a sus pies un pez hermoso
que ella amamanta y mece
y resguarda con sus cabellos del frío.

ORGASMO TRISTE

En su orgasmo tristeza,
redecilla tejida con
hilos blancos y viscosos
que fueron mojando mi bajo vientre.

Todo fue un relamer
recuerdos,
reencontrar
senos y vientre,
aquel bosque
abandonado de columpios.

Añoranza dedos en cabellos,
búsqueda de hombros con
sentido pésame.
Llorar de labios susurro,
ese protegernos en el
centro mutuamente.

La marea en calma
uno hacia el otro.
Atrás quedo aquel
agredir de dientes,
lucha hiena de verano.

En mi encontró
la cicatriz del beso
tallado sobre la noche,
la fiesta aplazada por los golpes
de su primer matrimonio,
la tumba no llorada de su madre.
Adentro guardo para mi
trompos y canicas,
el recuerdo tarde de la mascota perdida,
las tres despedidas del trabajo
y las palizas de mi padre.
El ungüento luna para aquella
primera vez carcomida.

Tantos muertos en solo dos cuerpos.

Mis piernas entrelazadas a las suyas
fueron cerrando el camino.

Nostalgia en la televisión y las noticias.

Hacer el amor es solo otra forma de consuelo,
eso pensé mientras ella se vestía.

INFANCIA

De niño vivía en un jaula

Año tras año los pájaros
vinieron con ramas y pequeñas piedras
hasta forman un nido en mis ojos

Nacieron, murieron como todo

Crecí como los otros, esperando recoger las pocas espigas maduras en mi sendero,
inocente de los destrozos que causa en la siembra una lluvia o una palabra tardía

No recuerdo milagro alguno en la metamorfosis triste de convertirme en adulto

Solo esto, lo que pienso me queda
estas palabras azules conservadas en frascos con formol,
este sabor a plumas rotas en la boca.

CORTADURA DE PALABRA

Puede que esta noche me cosa los dedos
uno a uno a mis labios

Se que la luna arrogante
vendrá a clavarse como una
astilla pálida y redonda en
el ojo gris de mi ventana

Más no habrá exclamaciones de júbilo
en mi boca para alimentar su ego

No derramaré la sangre de un nuevo recuerdo
para saciar la sed dorada de su tabernáculo

Quizás la noche también este cansada
y quiere calentar sus huesos en el
calor de mi espalda

Quizás no soy el apedreado que digo ser

De cerca sus heridas de siglos
son blancas y hermosas

La cesárea en su vientre
de parir estrellas y planetas
me recuerda mi cortadura de palabra

Aunque yo solo he tenido abortos de poema

Puede que esta noche me cosa los dedos
y que importa

Es la verdad del silencio la que me grita
que no escriba.

ESPANTAPÁJAROS

Madre, estoy roto, roto como la boca de un niño sin boca
desnudo en mi maizal cual David de Miguel Ángel

Cada cosecha ha sido un funeral de pájaros hambrientos
Coro de voces graznando en mis oídos un feliz cumpleaños

Madre, el sol me quema como quema dios
soy como Caín en el campo
matando mariposas con mi quijada de burro

Los recuerdos son cuervos, son cuervos
el cielo se ríe de mi corazón de paja y las
nubes iracundas tropiezan con mis ojos

Más que puedo hacer Madre?
el viento me balancea con su sombrero de muerto
pero nunca caigo, nunca soy y me regreso

Aúllo como un ángel insolado a las estrellas
y la silueta de mi sombra hace temblar a la luna

Más que puedo hacer Madre, que puedo hacer?

Esta noche solo un rayo de tu boca podría salvarme.

DESNUDO

Yo soy el paisaje gris en el paisaje

la nostalgia en unos ojos que miran
el lugar donde antes habitaba un árbol

En tí no necesito de hojas para cubrir
del tallo mi tristeza,
En tí prescindo de cortezas amargas
para resguardarme del frío

Como el paso tenue de la luz adentro del bosque,
así tu amor a mi semilla.

EDWARD CACERES OSORIO

2007-12-07T23:03:00.009-08:00

EDWARD CACERES OSORIO

Nació el 4 de abril de 1983 en Pamplona, Norte de Santander, si niñez y juventud han trasncurrido en la ciudad fundadora de ciudades. Actualmente cursa estudios superiores en la Universidad de Pamplona en el área de microbiología. Ha pertenecido a grupos culturales desde la secudaria como el coro escolar, el Centro Literario el Túnel, el cineclub Cinematoscopio y Equinoccio, la Banda Show San Fermín de la Universidad, entre otros.

SELECCIÓN POÉTICA

DESPUES DE BESAR

DESPUES DE BESAR
LOS AMANTES SE DESNUDAN
LIMPIAN SUS HERIDAS DE AMOR
FRAGMENTAN EL TIEMPO
Y ENVUELVEN SU CUERPO EN RECUERDOS.

DESPUES DE BESAR
LOS AMANTES VUELVEN A SU LECHO
RESPIRAN ENTRE SABANAS HUMEDAS,
SE DESPOJAN DE SU PIEL.

DESPUES DE BESAR ELLOS TIEMBLAN....
ELLOS SUDAN,.....
....... SU BOCA SANGRA......

19/11/04

UN DIA LLEGA EL AMOR
ENTRE MANOS FRAGILES
EN OJOS DE NIÑOS PREDIDOS
OSCUROS, GRANDES
TAN MISTERIOSOS COMO LA MUERTE

LLEGA Y SE SIENTA A TU LADO,
TE HABLA AL OIDO
MIENTRAS SUS MANOS ATRAPAN
MARIPOSAS NEGRAS.

CORTOS

I

DESPUES DE MORIR
TOMO DE NUEVO TU CUERPO.

TIERNOS GEMIDOS
SALEN DE TU VIENTRE

II

EN UNA VIEJA TIERRA
DE ANGELES DESNUDOS.....

LOS AMANTES DE LA NOCHE
DEAMBULAN EN SUS CUERPOS

III

MIRADAS ESCULPIENDOSE UNAS A OTRAS,
VOCES QUE NO CALLAN EN SILENCIO,
NIÑOS DE PIEDRA QUERIENDO
PROBAR JUNTOS LA MISMA MANZANA.

LUDWIG SNIDER SUAREZ ACEVEDO

2007-12-07T23:03:00.005-08:00

SELECCIÓN POÉTICA

Rediviva

Estallan los poros
Todos ellos desmadejados en la alcoba,
Estamos en la costra del aliento,
Derrumbados arañamos las paredes
En la convulsa regurgitación orgásmica,
Nos hicimos muertos de placer en esta historia.
Ahora queda la buena herida abierta
Y nuestras lenguas que salan la memoria.

Confesión

Otra vez la musa mas tirana
La que asemeja tu rostro entre recuerdos

de una sola corazonada,
de un solo estallido muscular,
de una sola y buena vez
arranco a esperarte
como siempre, como anoche te esperaba,
jadeando
desbaratado en calor y ansiedad,
de una sola buena vez te espero a diario.
Eres la bella muerte
que juega a entregarme los huesos de sus manos,
en el ademán del lanzamiento
se ha quedado todo mi celo,
te espere de una sola buena vez.
ahora escarbo todas las huellas;
soy el perro que busca los huesos
en la tierra hundida que olvidaste.

Nueva era

Esta es una nueva historia de carroñas agrias,
de talones roidos en el camino,
de labios de arcilla desbaratados entre la huella.

este es un nuevo comienzo,
el polvo deambula recién oxidado
y los buitres apenas parecen viejos.

Las plumas de los colibríes se desbaratan en las telarañas,
las piedras recién despiertan
ante el rostro del caído.
esta es la nueva era
cuando pasmados
intentamos la travesía para cambiar de ojos
el poema.

Confesión

Te beso sobre el puente peatonal
mientras un gallinazo inaugura la cuenca
del perro muerto de todas las historias.

tal vez el humo de los autobuses
deteriore esta saliva que inculcamos con detenimiento.

tal vez las cornetas de las volquetas
interrumpan el testimonio de las palabras
que nos tiramos con ternura.

de pronto -quizá sin saberlo-
nos condecore una maldición
por interrumpir el paso de los transeúntes.

quizá no sea memorable
el oxidado paso del polvo entre nuestras manos,
la resquebrajada cara del desagüe
y el buitre que a gazapos
intenta llegar sin nuestra cuenta
a los nuevos ojos agrios sazonados en el pavimento.

difícil conmoverte bienamada.

De los días

Otra vez la mañana,
La zurra de las horas
Que nos desgarran los huesos.

La mañana es una puta concertada
Donde muere la noche
y se acuna la esperanza de que acabe el día.
Ahora los niños bailan el acabose
En su elixir de mocos y sonrisas,
Un balón raya las nubes
De una tarde que en pocos días se recordara desierta.
Tristes y escasos, perros han salido a la deriva del celo
Entre los pasillos urbanos
Y las adustas parroquianas dormidas
Por la sazón inclemente del mediodía.
Las sonrisas de los colegiales avivan el barullo
Clandestino y testimonial
Que se eleva con la miasma
De los últimos borrachos que orinaron las esquinas.
Se despliega un aleteo fugas
Y cierro la ventana a los pájaros
Que me han venido volando la memoria.

ROY DÁVATOC

2007-12-07T23:03:00.003-08:00

Resido en Lima; pero no recuerdan cuando nací exactamente –ni mes ni fecha- y dicen que fue en el año 1981 entre los meses: Abril-Mayo-; cerca de un convento en un lejano pueblito de Perú. Siempre me gustó jugar con las palabras y me animo a escribir –volcadamente y por culpa del amor y las tragedias de la vida- hace unos meses. Apenas he concursado una vez y no he ganado. Participo en foros virtuales y trabajo en poemarios inéditos.
Amo la vida, el amor, la buena comida, los buenos amigos y disfruto mucho de los retos que nos tiene preparado el futuro-presente ya-.

Aún no me considero poeta pero tengo el empeño –y aunque me guste mucho escribir- estoy aquí para aprender.

Tengo en mi haber poético los poemarios inéditos siguientes:

*.- Entre Pasiones.

*.-Tiempo Fuera.

*.-Memorias de mi piel.

*.-Sangre Mía.

Además de contar con algunos “garabatos” muy personales en forma de cuentos y capítulos de novelas.

Trabajo actualmente en el poemario: El hígado y el lápiz de Prometeo; con la colaboración de un joven talento mexicano.

Mi más reciente aventura que estoy trabajando es el poemario: Sólo para Niños; que es de un lenguaje más común para incentivar la lectura infantil; poemas muy sentidos llenos de aventuras y palabras de un padre hacia sus hijos.

Espero de antemano ir creciendo poéticamente y aportar un granito de arena en este arduo camino.

GUSTAVO TISOCCO

2007-12-07T23:03:00.001-08:00

Gustavo Tisocco nació en Mocoretá Corrientes en 1969, es médico pediatra – neonatólogo, escribe desde muy pequeño.

Miembro de la SADE (Sociedad Argentina de Escritores) desde 2003.
Publicó en septiembre del 2001 su primer libro de poesías “Sutil”, participó en el 2003 de una antología Internacional de autores del mundo de lengua castellana publicada en España y en el mismo año participó de la antología de médicos argentinos y brasileños. Participó con otros poetas de la antología “Libertad bajo palabra”.

Presentó su segundo libro “Entre soles y sombras” en marzo del 2004 y desde allí en diversas ciudades argentinas. En junio del mismo año fue Primer Premio de poesía del Congreso de médicos escritores argentinos, chilenos y brasileños.

Fue seleccionado para participar de la antología “Palabras urgentes” de editorial Dunken al cumplir esta su décimo aniversario y en diciembre participó de la Antología “Valle de Elqui” patrocinado por la Embajada de Chile en Argentina.

En abril del 2005 fue invitado a participar gratuitamente de la antología literaria “Mujer, soledad y violencia” editado en Cali (Colombia.)

Presentó en diciembre del 2005 un CD “Huellas” donde recopila 30 poemas de su obra anterior y del libro “Paisaje de adentro” libro presentado recientemente en el 2006. Cabe destacar que este CD se reeditó nuevamente en febrero del 2006.

Recientemente fueron seleccionados tres poemas suyos para ser grabados en un CD auspiciado por la “Casa del poeta peruano” que fue presentado en el VI Encuentro Mundial de Poetas realizado en Perú en noviembre de este año. Acaba de ser acreedor nuevamente del Primer premio del encuentro de Médicos escritores (argentinos, brasileros y chilenos).

Fue publicado en diversos periódicos y en diversas páginas literarias de Internet así como sus poemas fueron emitidos en diversos medios radiales argentinos e internacionales...
Coordinó en el 2006 el Café Literario “Extranjera a la intemperie” en la ciudad de Buenos Aires y fue colaborador de la revista literaria “Estrellas y Latidos”.

Recibió recientemente el Premio Revelación a la calidad literaria 2007 en el encuentro “Buenos Aires Poesía-Reunión de Voces” organizado por el grupo literario Pretextos.

Dirige además http://mispoetascontemporaneos.blogspot.com/ sitio que llena de felicidad al autor pues de alguna manera colabora en difundir a otros poetas.

SELECCIÓN POÉTICA

4to poema de la 3era parte (se lee directamente)

¡Basta!
Hoy destruyo mis viejos andamios
plegándome al sismo de mis convicciones.
Lloraré todas mis iras,
reiré todos mis miedos,
me despojaré de manteles gastados y
la última miseria, entre olvidos, cosecharé.

¡Basta!
Arrancaré uno a uno los ojos insensibles,
brotarán miradas sin nieblas ni desdenes.
Quiero el bautismo de inmensos ladrones ,
ser de papel, de incienso, de humo.
Descubrirme acróbata de mis fortalezas,
libélula de mis tormentas, de mis truenos y relámpagos,
paraíso entre todos mis infiernos.

¡Basta!
Hurgaré la tierra con mis narices,
con mis palmas, con mis plantas,
me llenaré de atmósfera, seré astro, luna,
despojo cósmico.
Aplaudiré la astucia de crecer entre cáliz y sacramentos,
pernoctaré bajo amaneceres estrellados y
noches de sol.

¡Basta!
Me voy de mí, huyo de mí,
naufragar en el horizonte,
dejarme ser tuna, lienzo, caracol, nada.
Hoy solo ser hoy,
que las mañanas sean siempre ahora.
Desplegar mis barrotes,
arrancar los quejidos que nunca duelen,
ir a todos los fondos para encontrar mi superficie.

¡Basta, basta de colgar amuletos!
Abrir la puerta, embriagarme de viento, de polvo, de escarcha,
ser ínfimo desde los gigantes que me invento,
tener en mi piel el moho que denuncie vivencias
y perecer de ganas, de gloria, de instinto.
Me crecerán columnas de indiferentes mausoleos.
Deslizándome entre mis espacios, sabré que la muerte espera:
no acudiré a la cita, iré a buscar a la blanca dama.

ALEJANDRA MONROY

2007-12-07T23:02:00.001-08:00

MARIA ALEJANDRA MONROY

SELECCIÓN POÉTICA

(SIN TITULO 1)

Si pensáramos al mismo tiempo en nuestros labios
Un beso se prolongaría en el aire
Y la distancia se convertiría en paisajes con árboles y cielos
Y serían los mismos desde nuestras ventanas…

Cada gota nos encontraría en una misma lluvia
En una lluvia de pretextos y preguntas,
En una lluvia de silencios y de besos.

Tu tiempo y mi tiempo serían uno sólo
Y nuestras sombras irían delante de nosotros
Como queriendo un suelo tibio…

Si pensáramos al mismo tiempo en nuestros labios
Un beso se prolongaría en el aire…

(SIN TITULO 2)

Esta sombra cada día pesa más
Como queriendo enterrarme en esa oscuridad eterna
Esa oscuridad que habla de vez en cuando
Y me esconde y no avisa…

Tus ojos están abiertos pero no puedo verlos
No puedo ver ni siquiera mi rostro en este espejo
En este espacio, en este tiempo, en este cuerpo…

Me oculto detrás del silencio
Y me quedo dormida como huyendo,
Como queriendo olvidar, como muriendo…

Hoy estamos solos, somos viento
Y nos colamos en los labios, en los brazos
Nos confundimos con el cielo y el aliento
Nos despertamos embriagados
Y descubrimos ese espacio, vacío, sin nombre, sin cuerpo…

Tus pasos y mis pasos están lejos
Ahora sólo quedan nuestras voces
Que no nos reclaman,
Nos pronuncian, y nos dejarán morir en el recuerdo.

TITO CONTRERAS

2007-12-07T23:01:00.001-08:00

Nacido en Pamplona en 1976.

Licenciado en Filosofía de la Universidad Santo Tomás de Aquino en Bogotá, con especialización en Docencia Universitaria en la Universidad Cooperativa. Estudió diseño e ilustración en la Escuela Nacional de Caricatura en Bogotá.

Caricaturista, ilustrador e historietista, ha realizado varias exposiciones colectivas y personales y ha publicado para varios medios y entidades. Ha dirigido el boletín Virtual “El Hurrakán” de la Escuela Nacional de Caricatura, donde escribió artículos sobre cómic, cine y literatura. Fanático de las historietas de las cuales es coleccionista y gran conocedor.

Actualmente trabaja con la Fundación Don Bosco y es profesor de la Escuela Nacional de Caricatura.

FRANCISCA MARTINEZ LOPEZ

2007-12-07T22:52:00.000-08:00

ESTUDIOS

-DECORACION- 1977-1982- ESCUELA DE ARTES DE ALMERIA
-1981- TITULO DE EL HOMBRE Y EL ARTE- FAE- MADRID
-TECNICO MONITOR DE ANIMACION INFANTIL-2006

EXPERIENCIA PROFESIONAL

-1981-1982-Creativo de la empresa de publicidad “publial”
-1982-1983- Comercial de colchonerías Andaluzas en Granada
-1984-1985- Peón agrícola en Horta mar
-1985-Camarera de la cafetería Mister Dólar
-1986-1987- Directora comercial de la compañía de seguros L´abelle
-1988-1990-Directora comercial de la compañía Agrupación de capitales
-1991-1992-Comercial de onda cero Roquetas y radio 80
-1993-2005-Autónoma propietaria de la cafetería Zaín
-2006-2007-Animadora infantil en MESTER DE JUGLARIA-(impartiendo talleres de animación a la lectura, poesía y reciclado artístico), Almería, Granada, Málaga y Jaén con el CENTRO ANDALUZ DE LAS LETRAS.

EXPERIENCIA ARTISTICA

-1981- Publico el poemario- POESYA….CON PERDON
-1985- Participación del texto de la obra de teatro AZUL BLUE BLUE del grupo de teatro AXIOMA
-1992- Publico la novela –JULIA Y VICEVERSA
-1993- exposición de pintura en el hotel Golf Trinidad- decoraión integral del Púb. Zain
-1994-Exposición de pintura en el Púb. Rayuela y en la Bolera de Aguadulce. Exposición de pintura y reciclado artístico en la biblioteca de Roquetas de Mar.
-1995-1996- Decoración integral de tres apartamentos en Aguadulce y exposiciones continuas de reciclado artístico en el Pub Zain y la Bolera de Aguadulce.
-1997-1998-Exposición de pintura en el Púb. Lokura en Sevilla
-1999-2000-Decoraciones de apartamentos y ventas de artículos decorativos de reciclado artístico y pintura en aerografía
-2000-2004-Imparto talleres de reciclado artístico y participo en dos exposiciones colectivas en Almería
-2005-Publico LIQUIDAS ALAS, de la serie Primula con la editorial Torremozas.
AULLIDOS DE ASFALTO- de la editorial Entrelineas editores
-2006- Participo en el primer festival de poesía improvisada de Borbona-Italia
-Obra de teatro infantil de títeres- EL CAMARON ENCANTADO
Espectáculo teatral infantil-EL CUENTO QUE SE HA PERDIDO
- Obra de teatro infantil- EL CANGREJO VOLADOR
-Proyecto sociocultural – MI BARRIO
-2007- Participo en la decimonovena edición de poetas hispanoamericanos en la editorial Lord Byron
-Participo en distintas revistas literarias: DOS ISLAS DOS MARES, REMOLINOS, LETRALIA, TUNEL, VANGUARDIA.
- Tengo un poemario en décimas junto a otro autor a punto de salir con la Editorial Lord Byron, y dos poemarios inéditos.

SELECCIÓN POÉTICA

Duende empedrado

Manos enfundan marionetas en el duende de las ferias
en los telones para un sediento público.
Ferias de cascabel y pastel en lazo
lazo de un vino jerezano jolgorio y palmas
en la noche de crisálidas y faunos.
Tiembla la voz del labio el pie taconea.
Entre cirugías
la cultura se asienta en el duende de las ferias
sangre gitana sabores de talvina.
Silla de anea entre locos lunares
yemas de un genio que recorre una guitarra
peineta y velo dicción de abanico
salta
vuela
surge el ángel de notas con alas en los pies dolidos.
Carne de la carne del cante
cante entre las álgebras de una tierra
engrandecida por su tendida alma al sol.
Las aristas del arte sobre el asfalto.

Dentelladas

Perra que en tu ausencia ladra
mientras clava en las llagas el colmillo
entre el gorgojeo del desprecio que me amputas
los galopantes compromisos que aúllan sobre el sol.
Dentelladas de rabia contra mí
impotencia la mefítica herida.
Enmohecido el mosaico de los sentimientos
donde queda la osmosis del oxidado coexistir.
Entre el ósculo del deseo la rabia por las comisuras
anaglifo del amargo brindis
en los silenciosos aullidos del adiós.
Controversia de las roídas palabras
tarascada al moroso deseo
las fauces se cierran paliadas por la agonía
mordisqueando la morfología del ayer.

LE DAMOS LA BIENVENIDA

2007-06-13T11:37:00.000-07:00

Desde la ciudad de Cartagena, recibimos en el Centro Literario el Túnel a esta poeta que ya hace parte de nuestros asociados:

Nena Cantillo.

En esta medida damos la bienvenida, desde Bogotá, a un pamplones que con su arte enriquece nuestro espacio, con "Caricatura de la Semana":

TITO CONTRERAS